Era më kreh flokët

si një dorë e nënës:

Hap derën e kujtesës

dhe mendimi shkon larg.

Ata janë zëra të tjerë që unë mbaj,

këndimi im është nga buzët e tjera:

në grotto tim të kujtimeve

ka një qartësi të çuditshme!

Frutat e tokave të huaja,

valët blu të një deti tjetër,

dashuritë e burrave të tjerë, hidhërimet

që nuk guxoj ta kujtoj.

Dhe era, era që më kreh flokët

si një dorë e nënës!

E vërteta ime humbet natën:

Nuk kam natë apo të vërtetë!

Shtrirë në mes të rrugës

ata duhet të më shkelin për të ecur.

Zemrat e tyre kalojnë nëpër mua

i dehur me verë dhe duke ëndërruar.

Unë jam një urë e palëvizshme midis

zemrën dhe përjetësinë tënde.

Po të vdisja papritur

Nuk do të ndaloja së kënduari!

Pablo Neruda

Jeto I Lumtur